George hatte ein Jahr darauf verwandt, dem Band eine Gestalt zu geben, welche die »innerliche Einheit der Vielfalt« (Verwey) verdeutlichen sollte. Die bis 1906 entstandenen Gedichte, in einer Zeit der Rückbesinnung auf das eigene Werk geschrieben, sind in kunstvoller, beziehungsreicher Anlage in sieben Bücher gegliedert, die sich in konzentrischen Kreisen um den vierten Zyklus legen, den Kern der Sammlung: Er enthält die Totenfeier für einen jung verstorbenen Freund und Dichter, der in der Maximin-Gestalt zum Mythos erhoben und verewigt wird.

Der »Siebente Ring«. von Karl Wolfskehl in einem Brief an George »diese um- und ausbauende Spätlese Ihres ganzen bisherigen Daseins« genannt, ist von zentraler Bedeutung für die Kunst des Dichters. Beeinflusst auch von der Übersetzungsarbeit an Dantes »Commedia«, verändert sich das Werk. Es bleibt nicht mehr ein lyrisch, sondern es nimmt die Dimension der Zeitkritik in sich auf; sein Grundton erfährt eine Wandlung durch das Element des Prophetischen, Visionären, durch den Ausdruck des Hymnischen.

Autorentext
Stefan George, 1868 im hessischen Büdesheim als Sohn eines wohlhabenden Gastwirts geboren, wohnte ab 1873 in Bingen. Nach dem Abitur reiste er durch ganz Europa und studierte dabei Philologie, Philosophie und Kunstgeschichte. In dieser Zeit traf George viele avantgardistische Autoren, in Frankreich die Symbolisten, in England die Präraffaeliten. Ab 1900 lebte er überwiegend in Deutschland, seit 1903 vor allem in München. Die Schwabinger Bohème inszenierte und verehrte George als Dichterfürsten. Aus Protest gegen das Nazi-Regime emigrierte George 1933 nach Minusio bei Locarno. Er starb dort am 4. Dezember des gleichen Jahres, betrauert von seinen Schülern, darunter Klaus Mann und die Brüder von Stauffenberg.Neben Einzelausgaben erscheinen bei Klett-Cotta auch »Sämtliche Werke in 18 Bänden«.

Klappentext
Der Gedichtzyklus "Der siebente Ring", in Berlin als Privatdruck erschienen, enthält die seit 1899 entstandenen Gedichte des deutschen Neuromantikers und Esoterikers Stefan George (* 1868, 1933), der mit dieser Gedichtsammlung den poetischen Elfenbeinturm verlässt und sich zum mystischen Denker und hymnischen Künder einer neuen Bildungsreligion und eines neuen, ästhetisch begründeten Ethos entwickelt.

Leseprobe
NIETZSCHE Schwergelbe wolken ziehen überm hügel Und kühle stürme halb des herbstes boten Halb frühen frühlings ... Also diese mauer Umschloss den Donnerer ihn der einzig war Von tausenden aus rauch und staub um ihn? Hier sandte er auf flaches mittelland Und tote stadt die lezten stumpfen blitze Und ging aus langer nacht zur längsten nacht. Blöd trabt die menge drunten · scheucht sie nicht! Was wäre stich der qualle · schnitt dem kraut! Noch eine weile walte fromme stille Und das getier das ihn mit lob befleckt Und sich im moderdunste weiter mästet Der ihn erwürgen half sei erst verendet! Dann aber stehst du strahlend vor den zeiten Wie andre führer mit der blutigen krone. Erlöser du! selbst der unseligste Beladen mit der wucht von welchen losen Hast du der sehnsucht land nie lächeln sehn? Erschufst du götter nur um sie zu stürzen Nie einer rast und eines baues froh? Du hast das nächste in dir selbst getötet Um neu begehrend dann ihm nachzuzittern Und aufzuschrein im schmerz der einsamkeit. Der kam zu spät der flehend zu dir sagte: Dort ist kein weg mehr über eisige felsen Und horste grauser vögel nun ist not: Sich bannen in den kreis den liebe schliesst .. Und wenn die strenge und gequälte stimme Dann wie ein loblied tönt in blaue nacht Und helle flut so klagt: sie hätte singen Nicht reden sollen diese neue seele! DIE TOTE STADT Die weite bucht erfüllt der neue hafen Der alles glück des landes saugt · ein mond Von glitzernden und rauhen häuserwänden · Endlosen strassen drin mit gleicher gier Die menge tages feilscht und abends tollt. Nur hohn und mitleid steigt zur mutterstadt Am felsen droben die mit schwarzen mauern Verarmt daliegt · vergessen von der zeit. Die stille veste lebt und träumt und sieht Wie stark ihr turm in ewige sonnen ragt · Das schweigen ihre weihebilder schüzt Und auf den grasigen gassen ihren wohnern Die glieder blühen durch verschlissnes tuch. Sie spürt kein leid · sie weiss der tag bricht an: Da schleppt sich aus den üppigen palästen Den berg hinan von flehenden ein zug: »Uns mäht ein ödes weh und wir verderben Wenn ihr nicht helft im überflusse siech. Vergönnt uns reinen odem eurer höhe Und klaren quell! wir finden rast in hof Und stall und jeder höhlung eines tors. Hier schätze wie ihr nie sie saht die steine Wie fracht von hundert schiffen kostbar · spange Und reif vom werte ganzer länderbreiten!« Doch strenge antwort kommt: »Hier frommt kein kauf. Das gut was euch vor allem galt ist schutt. Nur sieben sind gerettet die einst kamen Und denen unsre kinder zugelächelt. Euch all trifft tod. Schon eure zahl ist frevel. Geht mit dem falschen prunk der unsren knaben Zum ekel wird! Seht wie ihr nackter fuss Ihn übers riff hinab zum meere stösst.«