Ruth Erats Roman «Wintersee» ist ein Abtauchen in die Erinnerung, auf mehreren Zeitebenen, die auf- und abschaukeln wie Wellen im See. Julia, die Ich-Erzählerin, ist am Bodensee aufgewachsen, zum Studium weggegangen, hinaus in die Welt, viel später mehrmals zurückgekehrt an den Ort ihrer Kindheit, fast wider Willen und doch mit Absicht. Sie nimmt die Beziehung zu Pierre wieder auf, dem Gefährten ihrer Kinderjahre und frühen Jugend. Pierre ist als Bildhauer am See geblieben. Antrieb des Erinnerns ist die Trauer um den Geliebten, der während eines gemeinsamen Kajak-Ausflugs bei stürmischem Wetter im «Wintersee» verloren ging. Szenen aus der Kindheit: die kühne Schlittschuhfahrt des Schulmädchens über den 1963 zugefrorenen Bodensee; Julias Vater, der seinen Kindern von Moby Dick erzählte. Pierres Tagebuch tut weitere Zeitebenen auf: eine Reise mit seiner alten, bereits dementen Mutter in ihre Heimat, die Dolomiten dort die letzten Tage des Zweiten Weltkriegs. Hinter dem Einzelschicksal stehen grundsätzliche Fragen zur prekären menschlichen Existenz, gespiegelt in Volksliedern, Märchen, Sagen, Balladen. Ruth Erat verknüpft die berührende Geschichte von Pierres Verschwinden mit philosophischen Gedankengängen, historischen Tatsachen und intensiven Naturschilderungen.

Autorentext
Ruth Erat ist 1951 in Herisau geboren. Sie wuchs in Bern und Arbon auf. Heute lebt sie in St.Gallen. Studium der Germanistik, Kunstgeschichte und Philosophie an der Universität Zürich. 1985 Promotion mit einer Arbeit zur Lyrik von Mechthild von Magdeburg. Ruth Erat ist Verfasserin von Prosa, Lyrik und dramatischen Werken. Sie ist auch künstlerisch tätig: Zeichnungen, Malerei, Installationen. Ruth Erat ist Mitglied des A*dS (Autorinnen und Autoren der Schweiz).

Leseprobe
Ich erzähle mich in den Schlaf und durch den Tag Ich erzähle mich in den Schlaf und durch den Tag. Auch heute. Solange ich erzähle, ist die Geschichte nicht an ihr Ende gekommen. [] Endlos scheint es zu laufen, dieses Kind. Die Spuren werden weniger. Dann verlieren sich die einzelnen Linien. Es gibt Risse, über die das Kind hinwegsetzt. Weit weg kracht es. Das Kind fährt voran. Fern rollt ein Donnern. Das Kind will wenden und wendet nicht und gleitet weiter und steht nirgendwo still. Es ist allein. Es ritzt seine Spur ins weglose Eis. Vor ihm liegt die nie zuvor betretene Fläche. [] Das Kind zieht einen Bogen, läuft wieder auf den See hinaus, fährt zurück. Gleitschritt für Gleitschritt. Voran. Voran. Nicht innehalten. Nicht zögern. Weiter und schneller. Schneller. [] Eine Wolke aus Stickereistichen auf brüchigem Grund steigt auf. Wenn Wind weht, ziehen sich die Fäden auseinander, verwirren sich, treiben fort, sinken anderswo nieder, verknoten sich wieder. Eine Schere zerschneidet erneut Gewebe und Garn. Eine Nadel fügt anders zusammen. Ein Bild entsteht, ein Wimpel, ein Seidenband, eine Bordüre. Der Wind hebt sie neu empor, lässt sie fliegen. [] Du wirst sehen, hatte Pierre gesagt, im Winter ist es auf dem See schön wie nie. Und unter uns schwimmt die Welt. Ich wende, hatte ich gerufen. Ich hatte gewendet. Der See wogte unter meinem Boot auf und nieder. Mich trieb die Angst voran. Ich floh. Ich stürzte mich unter heißem Wasser in ein sinnloses Reden: Wenn einer unglücklich ist. Wenn sich einer einfach in die Kälte legt. Wenn einer im dunklen Winterwasser treibt, müde, allein, meerwärts unterwegs. Ich drehte das heiße Wasser weiter auf. Die Haut brannte. Nichts sollte sein als dieser Schmerz.