VIII Puis j'ai soulevé la pierre et je l'ai retournée, un clair soir de printemps. Pas de cloporte fuyant affolé mais l'il humide, noir d'une ombre qui me regardait. VIII Dann hob ich ihn auf, den Stein, und drehte ihn um, eines Abends im Frühjahr. Keine Assel, die kopflos floh, sondern ein feuchtes Schattenauge starrte schwarz mich an.

Autorentext
Markus Hediger, geboren 1959. Studium der Romanistik und Literaturkritik

Leseprobe
VIII

Puis j'ai soulevé la pierre
et je l'ai retournée, un clair soir
de printemps. Pas de cloporte
fuyant affolé mais l'il humide,
noir d'une ombre qui me regardait.

VIII

Dann hob ich ihn auf, den Stein,
und drehte ihn um, eines Abends
im Frühjahr. Keine Assel,
die kopflos floh, sondern ein feuchtes
Schattenauge starrte schwarz mich an.