Westschrippe. Roman

Die Jugend eines Mädchens in der guten alten BRD der 80er Jahre, dort wo der Westen besonders typisch war: nahe an der Großstadt, aber doch tiefe Provinz, nahe an der Grenze zur DDR, aber doch Welten von ihr entfernt. Nach vielen Büchern über die letzten Jahre der DDR hier also ein Roman voll trockenem Humor über die Endphase der Bundesrepublik.

Autorentext

Nicola Nürn­ber­ger: gebo­ren 1969 in Frank­furt am Main, auf­ge­wach­sen in der hes­si­schen Pro­vinz. Stu­dium der Thea­ter­wis­sen­schaft, Sozio­lo­gie und Ger­ma­nis­tik in Erlan­gen und Berlin. Lebt seit 1991 in und um Ber­lin.

Klappentext

Die Jugend eines Mäd­chens in der guten alten BRD der 80er Jahre, dort wo der Wes­ten beson­ders typisch war: nahe an der Groß­stadt, aber doch tiefe Pro­vinz, nahe an der Grenze zur DDR, aber doch Wel­ten von ihr entfernt. Nürnberger macht die Spät­phase der Bun­des­re­pu­blik auf erstaun­li­che Weise wie­der leben­dig: den ganze Fami­lien zusam­men­schwei­ßen­den Enthu­si­as­mus der Frie­dens­be­we­gung, die letz­ten gefähr­li­chen Zuckun­gen des Kal­ten Krie­ges, die öffent­lich ins Bewusst­sein gepushte und doch weg­ge­schwie­gene RAF, selt­sam ver­gan­gen wir­kende Dif­fe­ren­zen zwi­schen Katho­li­ken und Pro­tes­tan­ten, »künst­le­risch« tätige Aussteiger ... Nach vie­len Büchern über die letz­ten Jahre der DDR hier also ein Roman voll tro­cke­nem Humor über die End­phase der Bundesrepublik.

Leseprobe
quot;Die Ostschrippe hat doch noch janz andas jeschmeckt", kräht Frau Dittmann. Sie blickt dabei einem Kettenbäckereibrötchen hinterher, das durch ihre Hand in einer Papiertüte verschwindet.Die gute alte Ostschrippe wurde durch den Mauerfall weggepustet und so ist dieses krümelige Aufbackteil in ihren Augen automatisch eine Westschrippe. Ist natürlich paradox: Im Westen gibt es ja gar keine Schrippen, in West-Berlin schon, aber so richtig Westen ist ja West-Berlin nie gewesen."Ja?", frage ich leicht spitz. Wir stehen in einer kleinen Filiale einer "Traditionsbäckerei", wie die Werbetafel über dem kleinen Siedlungsbau aus den späten vierziger Jahren verspricht. Und tatsächlich sieht hier vieles alt aus, aber die Brötchen werden wie überall auch bloß frisch aufgebacken, Bleche mit Teiglingen warten in einem hohen metallenen Rollwagen, der Aufbackautomat ist unübersehbar gleich hinter der Auslage platziert.Plötzlich ein langes, unangenehmes Piepen, dann noch eins. "Ick hab Kundschaft, nimmste mal de Körnersonne raus, et piept, hörste dit nich?", pflaumt Frau Dittmann die Aushilfe an, die gerade die Zuckerstreuer abwischt. Im Hintergrund hängt ein Plakat: "Wieder im Angebot: Die Original Ostschrippe nach traditionellem Rezept im Steinofen gebacken."Hier, im Berliner Vorort, einer Art westlichem Osten, versteht jeder den Vorwurf, der dahinter steckt. Die Ostschrippe gibt es aber nur an besonderen Tagen, und so lässt Frau Dittmann die vermeintliche Westschrippe verächtlich in die Tüte knallen.Die Ostschrippe hat bessa jeschmeckt, meint Frau Dittmann, soso. Als hätte es in der Bundesrepublik immer nur Brötchen gegeben, die an Tankstellen aus Teiglingen aufgebacken wurden. Als hätten wir Drüben früher tagein tagaus im Schulbus gesessen, wichtig aus dem Fenster geguckt und Streichwurst aus dem Plastikbecher mit diesem krümeligen Nichts gemampft und dabei die Deutschen Bundeskanzler seit 1949 auswendig gelernt. Und als hätte Stalin das traditionsreiche Bäckerhandwerk in den sozialistischen Teil Deutschlands gebracht und als wären jene Aufbackbrötchen mein schäbiger Beitrag zur Wiedervereinigung.