Auf der Erde greift eine Starre um sich, die alle Kinder an ihrem 13. Geburtstag erfasst und gegen die es kein Heilmittel gibt. Mara, die Tochter des Buchhalters Lukas Wächter, ist die Erste, die von diesem Phänomen erfasst wird. Doch was wie eine unheimliche neue Pandemie anmutet, entpuppt sich als Rebellion der Kinder. Sie haben genug von den leeren Versprechungen der Erwachsenen, die Welt zu bewahren, während sie sie doch unaufhaltsam in den Untergang treiben. Maras Vater sieht sich bald in unglaubliche Ereignisse verstrickt: Was hat es mit der Kant'schen Hypophyse auf sich, die in den Gehirnen der Kinder entdeckt wird? Macht sie sie zu einem besseren Menschen, zum Homo empathicus? Werden die Erwachsenen umdenken? Und welche Rolle spielt bei alldem Siegfrieds Bruderschaft? Wächters Weltbild wird völlig auf den Kopf gestellt. Er erlebt Die zweite Sintflut!

Autorentext
Hermann Knapp, geboren am 8.3.1964 in Steinbach (Bezirk Gmünd, Niederösterreich), Studium der Theologie in Linz, seit 1995 Redakteur bei einer niederösterreichischen Wochenzeitung. Lebt in Ansfelden (Oberösterreich). Hermann Knapp ist Mitglied der Grazer AutorInnenversammlung und Obmannstellvertreter des Linzer Autor:innenkreises.

Leseprobe
Wach auf, Mara! Bitte, wach auf! Wächter schüttelte seine Tochter. Dabei wusste er genau, dass sie nicht schlief, denn ihre blauen Augen standen weit offen, aber ihr Blick ging ins Leere. Wächter kniete vor dem Mädchen auf dem Bett. Das lange schwarze Haar umrahmte Maras Haupt wie ein Schleier. Wie ein Totenschleier, fuhr es ihrem Vater durch den Kopf. Nein! Nein! Nicht auch noch du!, wimmerte er. Bitte, nicht auch noch du! Er blinzelte die Tränen in seinen Augen fort. Er musste sich zusammenreißen, durfte jetzt nicht in Panik verfallen. Hilfe, dachte er. Ich muss Hilfe holen. Er sprang auf und rannte ins Wohnzimmer. Wo war sein verdammtes Handy? Wächter fluchte derb und blickte hektisch durch den Raum. Da! Das Telefon schaute unter einem Kissen am Sofa hervor. Er schnappte es und wählte den Notruf, während er zurück in Maras Zimmer lief. Kommen Sie schnell, rief er, als sich eine Stimme meldete. Meine Tochter bewegt sich nicht mehr! Die Frau am Notruf ließ sich von seiner Hektik nicht anstecken. Nennen Sie Ihren Namen und Ihre Adresse, sagte sie ruhig. Wächter atmete tief durch, um einen klaren Kopf zu bekommen. Dann machte er die gewünschten Angaben. Der Notarzt ist unterwegs, erklärte die Frau. Welche Symptome hat Ihre Tochter? Wächter lachte bitter. Gar keine. Sie rührt sich nicht mehr, aber ihre Augen sind offen. Es muss eine verdammte Art von Koma sein, schnaubte er. Atmet sie normal?, fragte die Frau. Wächter schaute auf die Brust seiner Tochter. Sie bewegte sich nicht. Er stieß einen Laut aus, als hätte ihm gerade jemand einen Dolch ins Herz gerammt, kniete sich aufs Bett und brachte seine Wange ganz nahe an ihren Mund. Da war nicht der geringste Hauch. Wächter richtete sich auf. Sie atmet überhaupt nicht!, schrie er ins Handy, legte es weg und zog seine Tochter hoch. Ihr Körper war schlaff, die Arme fielen leblos hinab auf das zerwühlte Laken. Tränen liefen Wächter über die Wangen und tropften auf das Gesicht des Mädchens. Er hob den rechten Arm an und tastete nach dem Puls. Nichts. Wächter drückte Maras Oberkörper fest an sich, in der wahnwitzigen Hoffnung, sein wild pochendes Herz könnte vielleicht das ihre an seine Pflicht erinnern. Vergeblich! Mit einem Keuchen ließ er das Mädchen auf das Bett zurücksinken. Was tue ich da?, stammelte er. Ich muss sie beatmen. Zum Glück hatte er erst kürzlich in der Firma widerwillig einen Erste-Hilfe-Kurs absolviert. Der Chef hatte darauf bestanden. Jetzt war Wächter ihm unendlich dankbar dafür. Er kniete sich auf das Bett und drückte mit dem Ballen der rechten Hand auf Maras Brust. Automatisch zählte er bis dreißig. Dann bog er ihren Kopf zurück und blies ihr durch den Mund Luft in den leblosen Körper, schöpfte selbst Atem und blies erneut. Er hörte auf zu denken, arbeitete präzise wie eine Maschine. Drücken, beatmen, drücken, beatmen. Wo blieb nur der verdammte Rettungswagen? Und wie viel kostbare Zeit hatte er in seiner Panik vergeudet? War Maras Gehirn schon zu lange ohne Sauerstoff gewesen? Drücken, beatmen, drücken, beatmen.