Willst Du nicht das Kindlein wiegen, aber eisig nur gehet der Wind und kein Atemhauch hebet die Decke, nur von ferne läuten wie zerrissene Stimmen die Totenglocken. Und wir gehen noch lang durch eisige Wüsten, und überall ist Nacht, von Nacht zu Nacht im Taumel getragen und wußten niemals, träumten wir oder waren wir nur Albgestalten eines andern Traum? Aber die Wunde rettet das Land, und wo noch heute die Lawine niederging, da blühen morgen schon, und ohne Grund, die Alpenrosen.

Autorentext
Alma Wallraff, geboren 1984. Schreibt Gedichte seit der Kindheit. Studium der Philosophie und Vergleichenden Literaturwissenschaft. Suchende. »Anfang 2018 verbrachte ich wegen Depressionen acht Wochen in einer psychosomatischen Klinik im Allgäu. Inspiriert von der Berglandschaft, den äußeren Begegnungen und inneren Bewegungen habe ich die vorliegende Gedichtsammlung verfasst. Schreiben ist für mich Gespräch, Beziehung, Berührung mit der zerbrochenen Ganzheit, dem verwundeten Allheilen, dem unsagbaren Wort.« A.W.

Klappentext

Willst Du nicht
das Kindlein
wiegen, aber eisig
nur gehet der Wind
und kein Atemhauch
hebet die Decke,
nur von ferne
läuten wie
zerrissene Stimmen

die Totenglocken.
Und wir gehen noch lang
durch eisige Wüsten, und
überall
ist Nacht, von Nacht
zu Nacht im Taumel
getragen und wußten
niemals, träumten wir
oder waren wir nur

Albgestalten
eines andern Traum?
Aber die Wunde
rettet das Land, und wo
noch heute die
Lawine niederging, da
blühen morgen schon, und
ohne Grund, die
Alpenrosen.