Désordre

« Je relus, toujours avec le même enthousiasme, ce que j'avais écrit deux jours plus tôt. Et, à ma grande satisfaction, arrivé là où je m'étais interrompu, mes doigts prirent le relais. Avec un rythme frénétique, ils tapaient sur les touches des mots qui s'enchaînaient avec une telle vitesse que les fautes de frappe et d'orthographe se multipliaient sans que je prenne le temps de les corriger de peur de voir mon élan se briser. Tout était rentré dans l'ordre. La mécanique bien huilée tournait à nouveau à merveille. »

J'écris depuis longtemps, mais pas tous les jours. De préférence le matin, l'après-midi parfois quand je n'ai pas le choix, mais jamais le soir. Il m'arrive de n'enregistrer qu'une page en une demi-journée passée dans un lieu silencieux où je peux m'isoler. Mais j'aimerais pouvoir écrire n'importe où. Sur un ordinateur comme sur une feuille de papier, seul à une table ou entouré d'inconnus qui bavardes et font du bruit ; assis sur une chaise confortable ou recroquevillé dans un recoin incommode. Là, apprendre à m'échapper du tumulte et de l'agitation par l'écriture, comme un soldat au fond de sa tranchée.

Auteur

J'écris depuis longtemps, mais pas tous les jours. De préférence le matin, l'après-midi parfois quand je n'ai pas le choix, mais jamais le soir. Il m'arrive de n'enregistrer qu'une page en une demi-journée passée dans un lieu silencieux où je peux m'isoler. Mais j'aimerais pouvoir écrire n'importe où. Sur un ordinateur comme sur une feuille de papier, seul à une table ou entouré d'inconnus qui bavardes et font du bruit ; assis sur une chaise confortable ou recroquevillé dans un recoin incommode. Là, apprendre à m'échapper du tumulte et de l'agitation par l'écriture, comme un soldat au fond de sa tranchée.