Intensiv, aufrichtig, bewegend: Eine Geschichte über den Tod, das Leben und die Liebe, die einen nicht mehr loslässt.
Die Ärzte machen der 16-jährigen Tessa wenig Hoffnung. Der lange Kampf gegen die Leukämie scheint verloren. Doch bevor sie stirbt, will sie leben. Auf einer Liste notiert sie zehn Dinge, die sie tun will. Nummer eins ist Sex. Gleich heute Abend. Aber es ist nicht immer so einfach zu bekommen, was man will. Und Tessa macht es weder sich noch ihrer Familie leicht. Als plötzlich Adam in ihr Leben tritt, wird vieles anders. Wie geht man miteinander um, wenn der Tod immer dabei ist? Und darf man Liebe einfordern, wenn man stirbt? Tessa tut es.

Jenny Downham hat als Schauspielerin in einer freien Theatergruppe gearbeitet, bevor sie anfing zu schreiben. Sie lebt mit ihren beiden Söhnen in London.

Autorentext
Jenny Downham hat als Schauspielerin in einer freien Theatergruppe gearbeitet, bevor sie anfing zu schreiben. Sie lebt mit ihren beiden Söhnen in London.

Leseprobe
ZWEI Zoey klopft nicht mal, kommt einfach rein und lässt sich auf das Fußende von meinem Bett fallen. Sie sieht mich so komisch an, als hätte sie nicht erwartet, mich hier anzutreffen. »Was machst du?«, fragt sie. »Warum?« »Gehst du nicht mehr runter?« »Hat mein Dad dich angerufen?« »Hast du Schmerzen?« »Nein.« Sie mustert mich argwöhnisch, steht dann auf und zieht ihren Mantel aus. Darunter trägt sie ein sehr kurzes rotes Kleid. Es passt zu der Handtasche, die sie auf meinen Boden gepfeffert hat. »Gehst du aus?«, frage ich sie. »Hast du ein Date?« Schulterzuckend geht sie zum Fenster und guckt in den Garten runter. Während sie mit einem Finger Kreise auf die Scheibe malt, sagt sie: »Vielleicht solltest du versuchen, an Gott zu glauben.« »Ach ja?« »Na ja, vielleicht sollten wir das alle. Die ganze Menschheit.« »Das finde ich nicht. Womöglich ist er ja tot.« Sie dreht sich um und sieht mich an. Ihr Gesicht ist blass wie der Winter. Hinter ihrer Schulter blinkt ein Flugzeug durch den Himmel. Sie fragt: »Was hast du da an die Wand geschrieben?« Ich weiß nicht, warum ich sie es lesen lasse. Wahrscheinlich will ich, dass was passiert. Es ist schwarze Tinte. Während Zoey sich das ansieht, krabbeln die Wörter rum wie Spinnen. Sie liest es immer wieder. Ich kann's nicht ab, wie sie mich manchmal bemitleidet. Sie redet sehr sanft. »Disneyland ist das nicht gerade, was?« »Hab ich das behauptet?« »Ich hab gedacht, das wär die Absicht.« »Nicht meine.« »Dein Dad erwartet wohl eher, dass du dir ein Pony wünschst, keinen Freund.« Es klingt so irre, wenn wir beide lachen. Obwohl es wehtut, liebe ich es. Mit Zoey lachen ist so ziemlich das Beste, weil ich weiß, dass wir beide dieselben schrägen Bilder im Kopf haben. Sie braucht bloß zu sagen: »Ein Zuchthengst wär vielleicht die Lösung«, und schon prusten wir beide los. Zoey fragt: »Weinst du?« Ich weiß nicht genau. Vielleicht schon. Ich hör mich an wie diese Frauen im Fernsehen, die gerade ihre ganze Familie verloren haben. Wie ein Tier, das sich die eigene Pfote abbeißt. Alles strömt zugleich auf mich ein - zum Beispiel dass meine Finger nur Haut und Knochen sind und meine Haut praktisch durchsichtig. In meinem linken Lungenflügel spüre ich, wie sich die Zellen teilen, sich aufschichten wie Asche, die nach und nach eine Urne füllt. Bald werde ich nicht mehr atmen können. »Geht schon in Ordnung, wenn du Angst hast«, sagt Zoey. »Gar nicht.« »O doch, natürlich. Alles, was du fühlst, ist in Ordnung.« »Stell dir das vor, Zoey - die ganze Zeit in Panik zu sein.« »Kann ich.« Aber das kann sie nicht. Wie auch, wo sie doch noch ihr ganzes Leben vor sich hat. Ich verstecke mich wieder unter meinem Hut, nur ganz kurz, weil mir das Atmen fehlen wird. Und das Reden. Und Fenster. Kuchen wird mir fehlen. Und Fische. Ich mag ihre kleinen Mäuler, wenn die so auf- und zu- und wieder aufgehen. Und wo ich hingehe, kann man gar nichts mitnehmen. Zoey sieht zu, wie ich mir mit dem Federbettzipfel die Augen wische. »Mach's mit mir«, sage ich. Sie sieht erschrocken aus. »Was?« »Es steht überall kreuz und quer auf Zettelchen. Ich schreib's richtig auf, und du kannst mich dazu bringen, es zu tun.« »Was denn? Das, was du an die Wand geschrieben hast?« »Auch noch anderes, aber das mit dem Jungen zuerst. Du hattest schon tausendmal Sex, Zoey, und ich bin noch nicht mal geküsst worden.« Ich sehe zu, wie meine Worte bei ihr ankommen. Sie landen sehr tief. »So oft nun auch wieder nicht«, sagt sie schließlich. »Bitte, Zoey. Und wenn ich dich anbettle, es zu lassen, und