Ein verfänglicher Zettel in der Jackentasche führt zu einer Ehekrise, eine Verwechslung zu einem unerwarteten Neuanfang. Und Doktor Susanne Kampmann männerfeindliche Kinderärztin sorgt zusätzlich für Verwirrung. Die Ehe von Gerti und Jürgen dtoht zu zerbrechen, als die brave Hausfrau einen verfänglichen Zettel in der Jackentasche ihres Ehemannes findet. Dr. Kampmann schickt ihre Freundin in ihr Feriendomizil nach Österreich um Abstand zu gewinnen. Doch dort nehmen die Ereignisse einen turbulenten Verlauf . . . Ein herrlich nostalgischer, humorvoller Liebesroman von Altmeisterin Hilde Btaunsfeld.

Leseprobe
Meine Liebe! Doktor Susanne Kampmann, von Beruf Kinderärztin und sehr tüchtig, sagt es kühl, sachlich und mit einer Portion Geringschätzigkeit. Meine Liebe, langsam aber sicher wirst du eine alte Schachtel. Du solltest dir endlich darüber klar werden und nicht so tun, als hättest du die ewige Jugend und Schönheit gepachtet. Sie zieht die schmalen Augenbrauen ui die Höhe und nickt bekräftigend zu diesen schicksalschweren Worten. Ihr Bild im leicht trüben Glas des Dielenspiegels nickt zurück. Na also, murmelt Doktor Kampmann. Da wären wir uns ja wieder einmal einig. Nichts geht doch über eine gewisse Verständigungspolitik. Ja, ja, was ich noch sagen wollte, wenn du so weiter- machst wie bis jetzt, mein Kind, mit all deiner verdammten Tüchtigkeit, deinem lausigen Fleiß und deiner schon fast sprichwörtlichen Energie, dann wirst du eines Tagcs gewiss eine Kinderklinik besitzen und Frau Professor sein. Aber diese Aussicht scheint die Frau im Spiegel nicht sonderlich zu begeistern. Im Gegenteil. Die nur Doktor Kampmanns kritischem Blick sichtbaren Fältchen auf der Stirn und die Krähenfüße an den Augen scheinen sich zu vertiefen und geben dem Gesicht einen fast grämlichen Ausdruck, Um ihn zu verwischen, schneidet Doktor Kampmann eine Grimasse. Sie möchte über ihre verdammte Sentimentalität, an der sie sonst kaum krankt, lachen, aber es gelingt nicht so richtig. Sie ist viel zu müde dazu. Vom frühen Morgen bis zum späten Abend haben heulende Kinder und jammernde Mütter die Praxis bevölkert. Jetzt möchte Doktor Kampmann eigentlich nur noch eins: weiche Pantoffeln an die Füße ziehen, sich in einen Morgenrock hüllen und sich ein bisschen verwöhnen lassen. Möchtest du Kaffee, mein Herz? Oder hättest du Appetit auf ein Gläschen Wein? So, warte, ich stelle die Lampe um, damit ihr Licht dich nicht blendet. Ist es so recht, Susanne? Es wäre schön, wenn es jemand gäbe, der so zu ihr spräche. Aber es spricht niemand so zu ihr. Wer sollte es auch tun? Sie ist ja allein, ganz allein in der großen Wohnung. Die Aufwartung, Frau Krause, geht um fünf Uhr. Nur die tickende Uhr an der Wand gibt der Lautlosigkeit der Räume ein wenig Leben. Nach all dem Lärm tagsüber ist die Stille nun fast beängstigend. Nein, sich jetzt in einen Sessel oder auf die Couch fallen zu lassen, wäre der Anfang vom Ende. Susanne spürt, dass sie keine Kraft mehr hat, ihren sentimentalen Gedanken zu wehren. Sie werden sich über sie stürzen und ihr den Rest geben. Vielleicht wird sie ein bisschen vor Überzeugung heulen, vielleicht wird ihr dies oder jenes einfallen, vielleicht wird sie sogar ihr einsames Leben bejammern und sich vorzustellen versuchen, wie anders sie es doch hätte haben können, wenn sie im vorigen Sommer Pippifax geheiratet und nun vielleicht schon einen Sohn oder eine Tochter gehabt hätte. Ach, zum Teufel mit Pippifax! Er hätte sie unterdrückt. Er hätte ein braves Hausmütterchen aus ihr gemacht. Er hätte - er hätte! Nun, er hat ja nicht. Sie war energisch genug, den Verlockungen seiner werbenden Worte zu widerstehen und seinen Antrag abzulehnen. Ich bin aus innerer Berufung Kinderärztin geworden. Du wirst es begreifen, dass ich nicht alles einfach an den Nagel hängen kann, mein Studium, den Beruf und einfach alles auch meine Selbständigkeit! Damals kam sie sich sehr überlegen vor. Aber damals ahnte sie auch noch nicht, dass sie von Jahr zu Jahr älter werden würde, dass es lange, trostlose Abende geben würde. Doktor Susanne Kampmann atmet tief auf. Sie weiß, dass sie irgend etwas unternehmen muss, damit nicht auch dieser Abend wieder in einer trostlosen Melancholie versinkt. Sie beschließt, sich umzuziehen und in ein Konzert zu gehen. Sie liebt Musik sehr und hofft, dass diese ihr helfen wird, den Katzenjammer zu überwinden. Sie muss sich beeilen, wenn sie den Anfang des Konzertes nicht versäumen will. Schon zehn Minuten später steht sie vor dem Dielenspiegel und zieht bloß noch mit einem Lippenstift über die Mundwinkel hinweg. Da klingelt es an der Wohnungstür. Doktor Kampmann erschrickt unwillkürlich. Der Lippenstift verschmiert sich, und sie spürt sich ein bisschen ärgerlich werden. Da hat sie sich nun also aufgerappelt, etwas zu unternehmen; nun wird sie dabei gestört. Am liebsten möchte sie gar nicht öffnen. Aber es könnte ja ein Patient sein, der ihre Hilfe braucht. Sie seufzt ein wenig und geht, um die Tür zu öffnen. Vor ihr steht kein brüllendes Kind, keine angstvolle Mutti, vor ihr steht Gertie Schmidt, Doktor Kampmanns beste, ja, eigentlich ihre einzige Freundin, mit der sie bereits gemeinsam die Schulbank gedrückt hat. Ihre Freundschaft hat sich über all die Jahre hinweg erhalten. Noch vor einer Viertelstunde wäre Susanne über diesen Besuch erfreut gewesen, der ihre Einsamkeit unterbrochen haben würde. Aber jetzt wollte sie ausgehen, und sie ist gar nicht so sehr begeistert, dass Gertie ausgerechnet jetzt bei ihr erscheint. Aber ehe sich Susanne über ihre wahren Gefühle richtig klar wird, hängt ihr Gertie schon am Halse und bringt schluchzend hervor: Susi, mein Leben ist vernichtet, ganz und gar! Sie ist ganz aufgelöst. Doktor Kampmann zieht die Freundin in die Wohnung und schließt hinter ihr die Tür. Es kommen Leute die Treppe herunter, und sie hat es nicht gern, wenn ihretwegen ein Auflauf entsteht. Dann blickt sie das heulende Elend an und fragt: Was ist denn passiert, Gertie? Aber die andere kann jetzt nicht antworten. Sie wird vom Schluchzen geschüttelt. Sie ist völlig erledigt und lässt sich willenlos von Susanne in ein Zimmer ziehen, auf einen Sessel drücken und die Jacke ausziehen. Kopfschüttelnd steht Susanne neben ihr und blickt auf sie herab. Es muss irgend etwas geschehen sein, was Gertie über den Haufen geworfen hat. Gertie und Susanne haben völlig entgegengesetzte Charaktere. Wo Doktor Kampmann energisch und resolut ist, wirkte Gertie schon als Schulmädel weich und weltfremd. Das heißt, so völlig weltfremd konnte sie aber wohl doch nicht gewesen sein, denn bereits im zarten Alter von achtzehn Jahren war Gertie verlobt. Sie hatte nicht einmal mehr Zeit, einen Beruf zu erlernen. Doch das war gut so. Gertie könnte man sich weder im Labor noch hinter einem Schreibtisch vorstellen. Eine Gertie kann eigentlich nur der Sonnenschein, der Inbegriff eines trauten, gemütlichen Familienlebens und eines gepflegten Heimes sein. Gertie ist der sanfte Hafen für einen Mann, der am Abend erschöpft heimkommt, die Pantoffeln anzieht, die sie ihm fürsorglich herbeischleppt und dann im weichen Sessel oder an ihrer Brust neue Kraft und neuen Elan schöpft, um sich am nächsten Morgen wieder in den Kampf des grausamen Lebens zu stürzen. Aber im Moment wirkt Gertie nicht wie ein Sonnenschein, sondern eher wie ein heftiger Gewitterregen. Ihre Haare sind zerzaust, und ihre Nase sieht geschwollen aus. Sie muss schon sehr viel geweint haben. Schließlich begreift Doktor Kampmann, dass Gertie kein Taschentuch bei sich hat. Sie drückt ihr eins in die Hand. Trotz ihrer Enttäuschung über das versäumte Konzert bringt sie es nicht fertig, der verstörten Gertie zu gestehen, dass sie eigentlich stört, und dass sie lieber Morgen wiederkommen soll. Gertie hat Kummer, und einen solchen kann man nicht von einem Tag auf den nächstenen verschieben. Mit so etwas muss man gleich fertig werden. Susanne beginnt auch gleich an dem praktischen Ende. Putz dir mal ordentlich die Nase, und dann schieß l…