Sie nennen mich Black Dahlia, aber wissen nicht, wer ich bin. Sie glauben, mich zu fassen, und schauen nicht richtig hin. Sie sehen nur die Toten, doch die schweigen wie ein Grab, und die Wahrheit bleibt verborgen, in dem Geheimnis, das ich hab'. Ich rieche, schmecke, spüre sie, die Angst, die sie umgibt. Und wenn sie schwarze Blüten sehen, dann ist es längst zu spät.

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