Anna Bardis, Tavernenbesitzerin in Agios Georgios, macht eine schreckliche Entdeckung: Genau vor ihrer Taverne findet sie ein totes Mädchen, ihr mutmaßlicher Mörder liegt daneben und schläft seinen Rausch aus. Für die griechische Polizei ist der Fall klar. Nicht jedoch für Harko, den Ex-Kommissar aus Deutschland, der seit einigen Jahren auf Korfu lebt. Er kennt den angeblichen Mör-der und findet schnell Ungereimtheiten. Zusammen mit Roberto Bardéz, einem argentinischen Krimi-Autor, macht er sich auf die Suche nach dem wahren Täter. Bei ihren Ermittlungen stoßen sie auf mehr als ein Geheimnis in dem scheinbar friedlichen kleinen Dorf.

Die Krimireihe - Der Bulle von Korfu: Roberto Bardéz, gebürtiger Argentinier, ist Autor und Figur zugleich: Als multisprachlicher Ich-Erzähler berichtet er in der Krimi-Reihe Der Bulle von Korfu mit Witz und viel Selbstironie, wie er mit seinem Freund und Partner Hartmut Kolbe, genannt Harko, einem ehemaligen Kommissar aus Deutschland, schwierige Kriminalfälle löst. Ihr Vorgehen ist nicht immer konventionell, und die Beiden sind auch nicht immer einer Meinung: Roberto hat als Schriftsteller eine blühende Phantasie und hält (fast) alle Menschen für Engel, Harko richtet sich streng nach Fakten und weiß um die kriminellen Energien, die in vielen Menschen schlummern. Ge-meinsam mit Georgos Katsatopoulos, dem Reviervorsteher von Karousades, Manousos, einem lokalen Bauunternehmer, und vielen Anderen erleben sie in Afionas, einem kleinen Dorf im Nordwesten Korfus, spannende Abenteuer, die sie gelegentlich auch in die weite Welt führen.

Autorentext
Roberto Bardéz lebte 10 Jahre bis zu seinem Tod 2010 als Journalist und Autor auf Korfu. Dort fand er auch seine letzte Ruhestätte in Afionas. Weitere Informationen zu den Büchern finden Sie im Web unter www.korfu-krimi.com.

Leseprobe
"Du kennst Jannis gut: Traust Du ihm einen Mord zu?" Manousos lachte und sagte: "Zeig mir einen Mann in diesem Raum, dem ich keinen Mord zutraue." "Dich und mich eingeschlossen?" fragte ich. Es war als Scherz gemeint. "Uns beide eingeschlossen," sagte Manousos und es klang überhaupt nicht wie ein Scherz. Jetzt war es Zeit, dies für Harko zu übersetzen. Bald führten wir unsere eigene Diskussion. "Glaubst Du," fragte ich, "irgend jemand hier könnte einen Mord begehen?" Ich hatte die Griechen, die Korfioten und vor allem die Afioniten bislang nur als offene und hilfsbereite Menschen kennengelernt und traute keinem von ihnen etwas Böses zu. Sie waren keine Engel, es gab kleine, dunkle Geheimnisse - wie überall auf der Welt. So war es beispielsweise vollkommen in Ordnung, einen anderen zu übervorteilen: Wer sich bei einem Geschäft als der Gewieftere erwies, hatte seine Bewunderer, wer Federn ließ, erntete zum Schaden noch den Spott. Doch ich hatte noch nie jemanden gewalttätig werden sehen. Es gab hier keine Männer, die ihre Frauen verprügelten, allenfalls einige Frauen, die ihren Männern gelegentlich die Hölle heiß machten. Es kam auch nicht vor, dass Kinder von ihren Eltern geschlagen wurden. Wurde ein Kind mit einer Verletzung ins Krankenhaus eingeliefert, die nicht eindeutig von einem Unfall herrührte, leitete die Polizei noch am gleichen Tag eine Untersuchung ein. Vor einem Jahr war dies in Athen passiert: Vater und Mutter stritten sich, das Kind bekam Schläge und musste ins Krankenhaus. Das Fernsehen berichtete tagelang über den Fall. Als ich Manousos fragte, weshalb soviel Wirbel um die Prügel gemacht wurde, sah er mich nur ungläubig an und sagte: "Man schlägt doch keine Kinder!" Und diese Menschen sollten nun in Manousos Augen alle potentielle Mörder sein? Darüber musste ich mit ihm reden. Ich schaffte es, seine Aufmerksamkeit in einer Atempause noch einmal zu erringen. "Hör mal," sagte ich, "ich halte weder Jannis noch sonst jemanden hier für einen potentiellen Killer. Dazu sind alle viel zu nett." Manousos warf mir einen Blick zu, den ich nicht zu deuten vermochte. "Ich habe nicht gesagt, hier im Raum sitzt ein Killer. Ich habe nur gesagt, ich traue jedem hier einen Mord zu." Er wurde nachdenklich. "Du glaubst, wir hassen die Albaner, weil sie Essen und andere Kleinigkeiten stehlen? Mir haben sie einmal das Fleisch vom Grill gestohlen, während ich hungrig vor meinem leeren Teller saß. Das war ärgerlich, doch ich fand es eher lustig. Wer nichts zu beißen hat, muss sehen, wie er über die Runden kommt." Er deutete in Richtung Norden. "Du weißt, wo wir beide wohnen?" Natürlich wusste ich das. Manousos und ich sind Nachbarn, zwei Häuser außerhalb des Ortskerns, einsam, aber idyllisch gelegen. "Vor 30 Jahren," sagte Manousos, "da war unsere Gegend verrufen. Dort wohnen Geister, sagte mir mein Großvater mehr als einmal. Denn nachts waren oft seltsame Geräusche zu hören. Doch das waren keine Geister, sondern Griechen, die ihren Nachbarn Hühner aus den Ställen klauten. Nicht aus Spaß, sondern weil sie hungrig waren. Wenn die Albaner heute irgendwo ein Huhn mitgehen lassen und es in den Kochtopf befördern, lachen wir darüber - weil uns das an unsere eigene Vergangenheit erinnert und weil wir froh sind, jeden Tag genug zum Essen zu haben. Es geht uns gut - besser als unseren Vätern, viel besser als unseren Großvätern und ganz sicher sehr viel besser als den Albanern. Nein, wir hassen die Albaner aus ganz anderen Gründen." Er trank einen Schluck Bier, bevor er fortfuhr. "Als Albanien noch hinter dem eisernen Vorhang lag, kamen immer wieder organisierte Banden nach Korfu. Über das Meer sind es nur ein paar Kilometer. Diese Banden unternahmen regelrechte Raubzüge: Sie stahlen Boote, überfielen Häuser." Er lachte. "Spiros, der das Hole in the Wall betreibt, haben sie einmal das Boot gestohlen, während er mit einer Urlauberin in der Kabine zugange war. Als sie ihre Nummer beendet hatten, war das Boot schon fast in Albanien. Spiros hat die Leine gekappt und ist wieder zurückgefahren, diesmal, ohne dass die Diebe etwas davon merkten. Seitdem hasst er die Albaner. Und er ist nur einer von vielen. Wir haben nur wenig Polizei auf Korfu und wir brauchen auch nicht mehr - wir regeln die Dinge selbst. Die Polizei sagte uns: Wenn wir eine Leiche finden, müssen wir einschreiten. Also fanden sie keine Leichen in den Orten. Nur manchmal einen toten Albaner, der sich in einem Fischernetz verfangen hatte. Als Peroulades mehrmals hintereinander überfallen wurde, hingen eines Tages zwei albanische Banditen tot in einem Olivenbaum. Danach gab es keine Überfälle mehr. Korfu ist eine friedliche Insel und das soll auch so bleiben." "Hast Du auch." fragte ich beklommen. Manousos verneinte. "Ich war nicht dabei, ich weiß nur von solchen Dingen. Doch unter meinem Bett liegt immer ein geladenes Gewehr. Und das ist hier so in vielen Häusern." Das musste ich erst einmal verdauen. Mein kleines Paradies, voll mit potentiellen Lynchmördern? Ich übersetzte für Harko und sofort diskutierten wir genauso laut und genauso heftig wie die anderen in der Taverne. Nur am Rande registrierte ich das Klingeln des Telefons hinter der Theke, sah aus den Augenwinkeln, wie Kostas, der Wirt des Three Brothers, an den Apparat ging. Das Gespräch war kurz, doch als er den Hörer aus der Hand legte, hob er die Hände und rief laut: "Ruhe!" Schlagartig wurde es still im Raum. "Das war die Polizei in Karousades. Jannis hat heute Abend versucht, sich in seiner Zelle zu erhängen." "Ist das Schwein tot?" fragte einer. "Nein," antwortete Kostas, "er lebt." "Schade." Manousos sah mich triumphierend an. "Was habe ich Dir gesagt?" Mehr auf der Webseite www.korfu-krimi.de