Ich habe den Tod gerettet

** »Lucie Faulerová versteht es meisterhaft, Beziehungen und intime Momente zu beschwören. So fängt sie auf gekonnte Weise Gefühle und Erfahrungen ein, die uns alle überwältigen können.« Tschechisches Fernsehen**

Ausgezeichnet mit dem Europäischen Literaturpreis und dem Premio Salerno Libro d'Europa

Im Zugabteil sitzt eine junge Frau, das Ziel ihrer Reise ist unbekannt. Die Stirn gegen die Scheibe gelehnt, legen sich Maries Erinnerungen an ihre Familie über das Bild der vorbeiziehenden Landschaft.Fröhlichen Momente mischen sich mit quälenden Schuldgefühlen; Marie hegt eine seltsame Faszination für Statistiken, die auch mit der Beziehung zu ihrer geliebten Schwester zu tun hat, die unfreiwillig beendet wurde. Marie will ihren frühen Tod ausblenden, ihre Erinnerungen aber, die sich nach und nach kunstvoll zusammensetzten, zeigen das Bild einer an der Gewalt der Umstände zerbrochenen Familie. Doch auf ihrer Reise versteht Marie, dass sie eine Zukunft hat.

Was bleibt, wenn eine Schwester geht? Ein meisterliches Familienmosaik von großer erzählerischer Intelligenz zart, poetisch und mit einem Humor wie eine Kampfansage. Lucie Faulerovás international gefeierter Roman über Verlust und die Kunst des Weiterlebens.

Autorentext
Lucie Faulerová,1989 geboren, und ist eine der brillantesten jungen tschechischen Autorinnen. Nach ihrem Studium der Bohemistik begann sie als Lektorin zu arbeiten. Ihr Debütroman »Lapai prachu« (»Staubfänger«, 2017) wurde für den Magnesia Litera und Jií Orten Literaturpreis nominiert. Ihr zweiter Roman »Smrtholka« (»Ich habe den Tod gerettet«), 2020 in Tschechien erschienen, liegt nun erstmals in deutscher Übersetzung vor.

Klappentext

Was bleibt, wenn eine Schwester geht? Ein meisterliches Familienmosaik von großer erzählerischer Intelligenz - zart, poetisch und mit einem Humor wie eine Kampfansage. Lucie Faulerovás international gefeierter Roman über Verlust und die Kunst des Weiterlebens. Im Zugabteil sitzt eine junge Frau, das Ziel ihrer Reise ist unbekannt. Die Stirn gegen die Scheibe gelehnt, legen sich Maries Erinnerungen an ihre Familie über das Bild der vorbeiziehenden Landschaft. Sie sieht die vielen fröhlichen Momente mit ihrer Schwester vor sich, die im Alter von zwanzig Selbstmord begangen hat. Warum? Der Zug rollt dahin und Marie denkt über alle möglichen Methoden des Sterbens nach, aber auch darüber, wie man trotz allem weiterlebt. Erinnerungen, die sich wie Mosaiksteine zusammensetzen, zeigen ein Bild einer zerbrochenen Familie. Wie die verbliebenen Familienmitglieder versuchen, trotz allem zusammenzuhalten, ist packend und berührend und immer wieder auch absurd-komisch. Zart, poetisch und mit einem Humor, der dem Tod trotzt, erzählt Lucie Faulerová in ihrem international gefeierten Roman von einer Reise voll tiefem Lebenssinn, und vor allem: von der Liebe und dem Leben. Ausgezeichnet mit dem Europäischen Literaturpreis, dem Premio Salerno Libro d'Europa und nominiert für den Magnesia Litera Award 'Eine Art Roadmovie des Geistes mit einem beeindruckenden, fast musikalischen Erzählrhythmus ... Dieses schmale, aber sorgfältig durchdachte und komponierte Buch ist es wert, beachtet zu werden. Nicht nur wegen eines Themas, das uns alle betrifft, sondern auch wegen der fantasievollen Form des Schreibens und der Arbeit mit Statistiken, die wir normalerweise nicht suchen.' Deník N, Tschechische Tageszeitung

Leseprobe
Die junge Frau, die sich in der U-Bahn-Station auf die Gleise gelegt hatte, bemerkte angeblich niemand. Sie nahm die Treppe, direkt am Tunnelmund, direkt vor dem schwarzen Loch, kletterte da einfach runter und legte sich auf den Rücken, quer über die Gleise, den Hinterkopf auf die Schienenkante. Dann wartete sie. Wartete auf die U-Bahn-Linie C, zwischen Letany und Háje.

Und diese junge Frau geht mir nicht aus dem Kopf, ich sehe sie da liegen, quer über die Gleise, den Hinterkopf auf der Schienenkante. Ich sehe sie in der U-Bahn-Station stehen, vielleicht ein paar Minuten, vielleicht Stunden, und mit jedem weiteren einfahrenden Zug verliere ich sie aus den Augen, sie löst sich in der aussteigenden Menschenmenge auf und verschwindet und taucht wieder auf, wenn es um sie herum wieder leer wird, und steht genauso da wie noch gerade eben, als wäre sie nur von einer Welle verdeckt worden, die ganz kurz ans Ufer schwappte und jetzt wieder zurück ins Meer fließt. Und dann, einige Minuten später sie entscheidet, wie viele , geht sie langsam an den Rand des Bahnsteigs, nimmt die Treppe, eins, zwei, drei, und legt sich quer über die Gleise, den Hinterkopf auf die Schienenkante auf die Krone, denn so nennt man die Kante.

Ich frage mich, ob ihre Augen dabei offen waren.
Ich frage mich, ob sie Angst hatte.
Ich frage mich, ob sie Erleichterung verspürte.

Ich denke an die junge Frau und an den Kopf, der, ohne dass es jemand bemerkt hat, vom Körper abgetrennt wurde, von der Prager U-Bahn-Linie C, Letany Háje.

Tadam.

Als ich klein war, wollte ich Zauberin werden. Noch heute will ich das ab und zu. Aber vor allem wollte ich das, als ich klein war. Ich nahm mir eine Fernsehserie mit David Copperfield auf Videokassette auf, spielte die besten Szenen mehrmals ab und übte vor dem Bildschirm. Ab und zu war auch dieser bekannte Zauberkünstler bei »Das goldene Gitter« oder einer anderen Fernsehshow, dieser Koíek. Den fand ich aber weniger gut als den Copperfield. Ich schaute mir auch Wiederholungen von Vielleicht kommt auch ein Zauberer an und wartete immer bis zum Schluss auf einen Zauberer. Adam, mein Bruder, lachte mich nur aus. Und dabei war er es, der mir eingeredet hatte, ich solle mir diese Sendung anschauen, weil da ja ein Zauberer kommt.

Damals fand ich es etwas komisch, dass immer nur Männer zaubern, und die Frauen nur Hilfskräfte sind und dabei mit dem Hintern wackeln. Nur Assistentinnen, die den Männern ihre Requisiten reichen und dabei ein strahlendes Lächeln aufsetzen, oder Statistinnen, die sich in den Sarg legen und dabei ein strahlendes Lächeln aufsetzen, und die sich zerteilen und dann wieder zusammensetzen lassen, oder in einem Schrank verschwinden und dann auf einmal wieder erscheinen. Also, ich fand es nicht komisch in Bezug auf faschistisch-sexistische Genderkonzepte, sondern ganz einfach komisch, und umso mehr wollte ich die erste Zauberin der Welt werden, außerdem wollte ich dafür niemanden brauchen, der ein strahlendes Lächeln aufsetzt, mir die Requisiten gibt und mein Versuchskaninchen spielt. Das alles würde ich selbst machen, ganz allein, ohne andere. Damals gab es noch kein Internet, bei uns in Kadavrov haben wir das erst sehr spät bekommen, und so bin ich oft in die Bücherei gegangen, in unsere kleine Gemeindebücherei, wo es eine echt kleine Auswahl an Büchern gab, ganz zu schweigen von Büchern mit Zaubertrick-Anleitungen. Von denen gab es nur ein einziges Buch, das ich mir immer wieder auslieh und durchblätterte, sodass ich es schon von vorn bis hinten durchgeblättert und bald durchgezaubert hatte. Die Tricks in dem Buch waren aber eher für Anfänger. Ich lernte sie alle, und eine Assistentin oder Statistin war gar nicht notwendig. Aber diese Zaubereien! Ich zauberte nur mit Karten und Münzen, mit Tüchern und einer Zündholzschachtel. Vorführungen gab es für meine gesamte Familie, die Nachbarn, den Herrn Voráek im Wirtshaus, die Ärztinnen im Krankenhaus, für die ganze Klasse und für die Lehrerin, die in den Pausen Aufsicht hatte. Ich zeigte alles immer wieder aufs Neue, und bald machte es uns keinen Spaß mehr.

Ich wollte bessere Zaubertricks lernen, mit denen ich die Menschen so richtig zum Staunen bringen konnte, nicht nur so als ob und um mir eine Freude zu machen, ich wollte, dass sie echt so richtig über mich staunen, und sich fragen würden: Wie geht das? Wie hat sie das gemacht? Und mich fragen würden: Wie geht das? Wie hast du das gemacht? Und ich würde nur geheimnisvoll lächeln, so wie…