Nach der Aufklärung des Mordes an Cowboydarsteller Pasco Pete verfolgt Marlowe das Gefühl, etwas übersehen zu haben. Da bringt ein Anruf den nächsten Fall: Er soll die vermisste Tochter und Erbin eines reichen Ekels aufspüren, dem er partout nicht über den Weg traut.

Los Angeles 1938. Marlowe misstraut dem millionenschweren alten Patriarchen, dessen verschwundene Erbin er suchen soll. Kann sein, dass das seine Prioritäten ein bisschen verzerrt. Aber irgendwie muss auch die Miete reinkommen. Illusionen abgeneigt, Leere in der Tasche, Neugier im Herzen: Philip Marlowe, Inbegriff und Ursprung des hartgesottenen Detektivs, auferstanden dank der genialen Noir-Autorin Denise Mina, sucht im L.A. der Hütten und Paläste nach einer Wahrheit, mit der er leben kann.

Autorentext

Denise Mina erhielt für ihre Romane zahllose Preise, was ihr den ironischen Ehren­titel 'Queen of Tartan Noir' eintrug. In jungen Jahren jobbte sie in Bars, einer Fleisch­­fabrik, als Köchin und Krankenpflegehelferin, ­studierte dann Jura an der Uni Glasgow und begann im Anschluss Kriminalromane zu schreiben. Daneben verfasst sie Shortstorys, Hör- und Bühnenstücke, Graphic Novels, TV- und Radiosendungen. 'Die große Hitze' ist ihr vom Raymond Chandler Estate autorisierter Philip-Marlowe-Roman.

Klappentext

Los Angeles 1938. Marlowe hegt den Verdacht, der millionenschwere alte Patriarch Chadwick Montgomery III. will seine verschwundene Tochter Chrissie gar nicht finden. Hat er Marlowes Ein-Mann-Detektei nur engagiert, um die Suche geheim zu halten, oder um sie an die Wand zu fahren? Allerdings ist Chrissie für Marlowe >leichter aufzuspüren als ein Optimist in einem Casinomean streets< kennt wie seine Whiskyflasche, sucht im Los Angeles der Hütten und Paläste nach Wahrheiten, mit denen man leben kann.

Leseprobe
Ich saß am Schreibtisch, Füße hoch, und hielt mich an eine ­Flasche Stimmungspolitur, die ich in der Schublade hatte. Mitte September, eine Hitzewelle erdrückte die Stadt. Sengender Fön wälzte sich von verdorrten Hügeln herab, hob die dünne Staubschicht von Straßen und Gehwegen und färbte den Himmel gelb. Geräusche klangen hart und blechern. Überall schlurften Leute durch körnigen fahlgelben Dunst, sauer und blinzelnd, spuckten auf den Gehweg, warteten auf den Wolkenbruch. Normalerweise trinke ich nicht morgens um halb elf im Büro, aber ich musste einen miesen Geschmack wegspülen. Der Fall Pasco Pete war gelöst, der Mörder in Haft, alle machten weiter wie gewohnt, bis auf mich. Ich konnte nicht. Da war was faul, etwas störte wie ein Mundvoll Suppe mit einem Haar drin, man spürt es kurz auf der Lippe und dann ist es weg. Die Fakten schwirrten mir im Kopf herum, purzelten übereinander, drehten sich im Kreis, immer enger. Etwas stimmte nicht.