Finanzielle Probleme veranlassen die nymphomanisch veranlagte Denise, bei einer Escort-Agentur anzuheuern. Nun kann sie ihre sexuelle Leidenschaft ausleben und wird auch noch großzügig dafür bezahlt. Ihre Kunden haben verdorbene Wünsche, die Denise alle erfüllt. Aus Spiel wird Ernst. Schnell bestimmen Dauersex und Lügen ihr Leben, denn schließlich darf niemand von ihrem Nebenjob erfahren. Doch dann holt sie ihre Vergangenheit mit einem Schlag wieder ein. Wird es Denise gelingen, diesem Sex-Rausch unbeschadet zu entkommen? Diese Ausgabe ist vollständig, unzensiert und enthält keine gekürzten erotischen Szenen.

Autorentext
Denise Harris ist das Pseudonym der Autorin Denise R. Leitner. Sie wurde 1975 geboren und wohnt mit ihrem Mann und ihren beiden Kindern in der sonnigen Weststeiermark, eine halbe Autostunde von Graz entfernt. Schon in früher Jugend lernte sie: Die verbotenen Früchte schmecken am süßesten. Neben Familie und Beruf widmet sie sich dem Schreiben und versucht das im Schlafzimmer Erlebte bei einem Gläschen Wein in passende Worte zu kleiden. Zu ihren Hobbys zählen Wandern in den steirischen Bergen, Wasserskifahren und vor allem ihr Mann, der ihr unvergessliche, leidenschaftliche Stunden schenkt.

Leseprobe
»Ich habe doch gar keine Schwimmsachen dabei.« »Du wirst keine brauchen.« Er knabberte an meinem Ohrläppchen. Ich reagierte auf diese Liebkosung, obwohl ich es gar nicht wollte. »Komm.« Wir gelangten über eine Treppe ins Wohnzimmer. Mein Blick fiel auf den wuchtigen Billardtisch gegenüber einer bequemen Sitzecke. Tom stellte sich hinter die Bar und mixte zwei Rum-Cocktails mit viel Orangensaft. Extra stark. An den Geschmack hätte ich mich gewöhnen können. Normalerweise trank ich Martinis. ... »Ich habe noch nie so viel für eine Frau bezahlt. Normalerweise hüpfen die Frauen mit mir ins Bett, damit ich ihnen eine Rolle in einem Film verschaffe. Ich will stark hoffen, dass du jeden Cent wert bist.« »Wieso willst du es nur hoffen, chéri? Warum findest du es nicht einfach heraus?« Er grinste siegessicher und deutete hinüber zum Billardtisch. »Ich mach dir einen Vorschlag. Wir spielen eine Runde. Wenn du gewinnst, lege ich noch mal fünftausend drauf. Wenn ich allerdings gewinne, dann bleibst du heute Nacht bei mir, ohne dass ich dafür bezahle.« »Wir können gern spielen«, erwiderte ich, »aber ich verlasse dich morgen mit fünftausend Dollar in der Tasche.« Eine ähnlich dumme Wette hatte mich schon einmal in ernste Schwierigkeiten gebracht und endete mit einem romantischen Wochenende mit Steven in seiner Blockhütte am See. Auf so etwas ließ ich mich nicht noch mal ein. Wir gingen hinüber zu dem wuchtigen Billardtisch. Tom positionierte die Kugeln und reichte mir einen Queue. Pool-Billard hatte mir mein Mann beigebracht. Darin war er fast noch besser als beim Eishockey. Ich stellte mich beim Spiel gut an, aber nicht zu gut. Denn bereits bei seinem zweiten Stoß - einem misslungenen Stoß - wurde mir klar, dass Tom ein verdammt schlechter Verlierer war. Und keine Ahnung von der Bedeutung des Wortes »Effet« hatte. Peng! Er schleuderte seinen Queue in eine Ecke. Offenbar war er es gewohnt, zu gewinnen. Immer. Also spielte ich nur mit. Mit einem Knall versenkte er die »Achter«-Kugel in einer der Seitentaschen. »Jetzt würdest du mir schon zwei Nächte schulden, D.« Er positionierte die Kugeln für ein neues Spiel. »Wenn wir gewettet hätten ...« »Ach? Haben wir das nicht.« »Nein!« Genug der Spiele, entschied ich und nahm ihm das Dreieck aus der Hand. Es war Zeit für ein Spiel für Erwachsene. Ich stellte das Cocktailglas ab und zog mir den Slip herunter. Achtlos ließ ich ihn auf den Billardtisch fallen. Die weiße Spitze kontrastierte mit dem grünen Filz des Tisches. Ich spielte mit der blauen Kugel und rollte sie gegen die orangene, die der Farbe seines Lamborghinis ziemlich ähnlich war. Beide fanden den Weg ins Loch. Meine Füße glitten aus den High Heels und ich schob eine Pobacke auf die Bande des Tisches. Tom legte den Queue ab. Ich hatte ihn richtig eingeschätzt. Er wollte lieber mit meinen Kugeln und seinem Billardstock spielen. Besitzergreifend fasste er mir unter den Saum meines Kleides. Es rutschte bis zu den Hüften hoch. Ich legte mich auf den Tisch. Seine Finger strichen über ...