John Sinclair 2076

Amitola Jones rannte. Zumindest versuchte sie es. Doch allmählich schwanden ihr die Kräfte. Der sandige Untergrund griff wie mit gierigen Fingern nach ihren Schuhen und ließ sie mehr taumeln als laufen.

Ein Fuß vor den anderen. Und noch einmal. Jeder Schritt eine gewaltige Anstrengung. "Lass mich in Ruhe!", rief - nein keuchte - sie.

Die Böen, die in dieser Nacht vom Meer ins Landesinnere wehten, rissen ihr die Worte von den spröden Lippen. Nicht, dass es einen Unterschied machte. Selbst wenn das ... das Etwas, das hinter ihr her war, sie hörte, würde es sie umbringen. Oder Schlimmeres mit ihr tun. Viel Schlimmeres ...