Geblendet in Gaza

Anthoney Beavis lässt das Leben an sich abprallen. Er wird von Ereignissen seiner Vergangenheit beherrscht, dem Tod seines besten Freundes Brian und der Liebesaffäre mit der manipulativen Mary Amberley. Erst als er erkennt, dass die Distanz, die er zur Welt verspürt, das Resultat seines moralischen Kleinmuts ist, kann er sein Leben ändern. Die von inneren und äußeren Spannungen geladene Geschichte des Anthony Beavis, weitet sich zur Darstellung eines Generationenschicksals. Es ist die Generation zwischen den Kriegen, die die Erschütterung durch die Krisen dieses Jahrhunderts am stärksten an sich erfahren musste.

Aldous Leonard Huxley, geboren 1894 in Godalming/Surrey, in Eton erzogen, studierte nach einer schweren Augenkrankheit englische Literatur in Oxford und war ab 1919 zunächst als Journalist und Theaterkritiker tätig. 1921 begann er mit der Veröffentlichung seines ersten Romans 'Die Gesellschaft auf dem Lande' seine literarische Laufbahn. Von 1938 an lebte er in Kalifornien. Huxley starb 1963 in Hollywood.

Vorwort
»...ein eindrucksvolles, meisterliches Werk. Huxley besitzt eine schöpferische Kraft, die ans Geniale heranreicht« Observer

Autorentext
Aldous Leonard Huxley, geboren 1894 in Godalming/Surrey, in Eton erzogen, studierte nach einer schweren Augenkrankheit englische Literatur in Oxford und war ab 1919 zunächst als Journalist und Theaterkritiker tätig. 1921 begann er mit der Veröffentlichung seines ersten Romans "Die Gesellschaft auf dem Lande" seine literarische Laufbahn. Von 1938 an lebte er in Kalifornien. Huxley starb 1963 in Hollywood.

Leseprobe
ERSTES KAPITEL

30. August 1933

Die Momentaufnahmen waren fast so verblaßt wie Erinnerungen. Diese junge Frau da, die um die Jahrhundertwende in einem Garten gestanden hatte, sah aus wie ein Geist beim ersten Hahnenschrei. Seine Mutter, das erkannte Anthony Beavis. Ein Jahr oder zwei, vielleicht nur einen Monat oder zwei, bevor sie starb. Aber die Mode, dachte er, während er das braune Phantom besah, die Mode ist eine formfälschende Kunst wie das Bäumestutzen. Diese schwanenhaften Lenden! Diese lange schräge Kaskade des Busens - scheinbar ohne jede Beziehung zu dem nackten Körper darunter! Und diese Masse von Haar - wie eine ornamentale Mißbildung auf dem Schädel! Wunderlich häßlich und abstoßend erschien einem das Ganze im Jahre 1933. Und doch konnte er, wenn er die Augen schloß (und das vermochte er nicht zu unterlassen), seine Mutter schmachtend schön auf ihrer Chaiselongue liegen sehen; oder sich gelenkig beim Tennisspiel bewegen; oder wie ein Vogel über das Eis eines längst vergangenen Winters dahingleiten.

Es war genau so mit diesen Aufnahmen von Mary Amberley, die zehn Jahre später gemacht worden waren. Der Rock war noch ebensolang, und innerhalb der nun engeren Glocke von Draperie bewegten sich die Frauen noch immer füßelos wie auf Rollen fort. Die Brüste allerdings waren ein wenig hochgeschoben, die überrundlichen Posteriora eingezogen. Im Ganzen aber war die Form des bekleideten Körpers noch immer befremdend unwahrscheinlich. Eine Krabbe in einer Schale aus Fischbein. Und dieser riesige, mit Straußfedern geschmückte Hut von 1911 war einfach ein kontinentales Begräbnis erster Klasse. Wie konnte irgendein Mann, wenn er bei Sinnen war, von einer so völlig antiaphrodisiakalischen Erscheinung angezogen worden sein? Und doch erinnerte er sich ihrer, ungeachtet dieser Photographien, als gradezu der Verkörperung des Begehrenswerten. Beim Anblick dieser befiederten Krabbe auf Rollen hatte damals sein Herz schneller geschlagen, sein Atem gestockt.

Zwanzig Jahre, dreißig Jahre nachher enthüllten diese Bilder nur Fernes und Unvertrautes. Aber das Unvertraute ist (betrüblicher Automatismus!) immer das Absurde. Wessen er sich hingegen erinnerte, das war die Gemütsbewegung, die er empfunden hatte, als das Unvertraute noch das Vertraute war, als das Absurde, für gegeben genommen, noch nichts Absurdes hatte. Die Dramen der Erinnerung waren immer Hamlet in moderner Kleidung.

Wie schön seine Mutter gewesen war - schön unter den Schneckenwülsten von Haar und trotz den vorspringenden Posteriora, der langen Schräge des Busens. Und Mary - wie toll begehrenswert sogar in einem Schildkrötenpanzer, sogar unter funebren Straußfedern! Und er selbst - in seinem rehbraunen Überröckchen und seiner roten Schottenmütze; wie der kleine Lord Fauntleroy in grasgrünem Velvetin mit weißen Krausen; auf der Schule in seiner Norfolkjacke und den Knickerbockers, die unterhalb der Knie als zwei enge milchkaffeefarbene Tuchmuffen endeten; sonntags mit gestärktem Hemdkragen und Melonenhut, seiner rot und schwarzen Schulmütze an andern Tagen - auch er, in seiner Erinnerung, immer in moderner Kleidung, nie die absurde kleine Scherzfigur, die diese Momentaufnahmen enthüllten. Nicht schlechter daran, was seine innern Gefühle betraf, als die kleinen Jungen dreißig Jahre später in ihren Jerseys und Shorts. Ein Beweis, so überlegte Anthony, und, wie er gewahr wurde, ganz unpersönlich, während er das Bildnis seiner selbst in Eton mit Zylinderhut und Schwalbenschwanz betrachtete, ein Beweis, daß Fortschritt nur verzeichnet, niemals erlebt werden konnte. Er langte nach seinem Merkbuch, öffnete es und schrieb: »Fortschritt wird vielleicht von Historikern wahrgenommen; er kann nie von denen empfunden werden, die wirklich in diesen vermeintlichen Vorwärtsgang verwickelt sind. Die Jungen werden in die fortschreitenden Umstände hineingeboren, die Alten nehmen sie binnen weniger